﴾ Then those that strike fire from the stones. ﴿
The fāʾ in Arabic is the particle of sequence without interval. What comes after it arrives joined to what came before it, with nothing between. And "then those that strike fire from the stones" comes directly after "the racers who pant," so the picture enlarges at once: a breath, then a spark. The reader is given no time to imagine anything in between; the two are one event disclosed in two layers.
And this is why the fāʾ was chosen and not the wāw. The wāw joins without any ordering in time. The fāʾ says: then, at once. The running continues, and in the thick of it a light comes out of the stone. The horses do not halt in order to strike fire; they run, and they strike it by the very act of running. The act gives birth to the light.
The root w-r-y turns on bringing out from behind a covering. Wārā is "he covered over," and al-mawāriya is what covers. And the wonder is that from the same root came awrā, "he drew out what had been covered": the fire was lying latent in the stone, and the strike disclosed it. The word itself carries the covering and the disclosure together, so it names what brings the hidden out into appearance.
And the hooves in a fast run do exactly that with the gravel: they disclose what was lying latent in it. Fire in a stone is possible, but it does not appear except under a violent friction. And there is the place of the sign: the human being too has in him what lies latent and does not appear except under pressure and running. Whoever has not run has not been disclosed. And the horses run upon a command, so they disclose fire at every stride. And the human being runs away from the reminder, so he discloses his loss at every hour.
The qadḥ, in Arabic, is a striking that draws fire out of the fire-stick, or sparks out of a stone. From it comes al-miqdaḥ, the very tool one strikes with. The verse chose this verbal noun precisely: qadḥan, a state attached to the act of bringing out. That is: those that bring fire out by way of striking, and not by any other way. The fire here is not from a stick rubbed against a stick, nor from flint knocked with steel. It is a fire from a hoof striking a stone under the weight of a body in a run. The striking here is the act of running, not a separate deliberate act.
And the reader contemplates the scene. A night at its end, horses readying themselves for a raid, stone beneath the hooves, sparks flying in the late darkness. The picture is beautiful, yes, but it is frightening too. Running discloses what lies latent. And everything in the human being has its fire lying under its surface, waiting for a friction to bring it out. What friction will bring out yours? The Surah lays the question down as a picture, not as a sentence.
The fāʾ of "then those that strike fire" is a particle of sequence without interval: the running continues and the picture passes from a sound to a light. The root w-r-y joins two opposites in one word: wārā, "he covered over," and awrā, "he drew the fire out of what covered it." The horses disclose with their hooves what was lying latent in the stone, and the qadḥ, from q-d-ḥ, is that sharp strike from which the spark flies. The horses do not halt in order to strike fire; their running is the strike itself. The picture prepares the secret of the Surah: in everything there is a latent fire, and it comes out only under a violent friction. The human being, in the verses to come, will be described as one who runs and is fierce in the love of wealth, but what will be disclosed in him under the running of time is not a spark: ﴿إِنَّ الْإِنسَانَ لِرَبِّهِ لَكَنُودٌ﴾. The hooves strike out light, and the reckoning strikes out the truth.
﴾ Puis celles qui font jaillir le feu sous le choc. ﴿
Le fāʾ est en arabe la particule de succession sans intervalle. Ce qui vient après elle arrive noué à ce qui la précède, sans rien entre les deux. Et « puis celles qui font jaillir le feu sous le choc » vient directement après « les coursières qui halètent » : l'image grandit aussitôt, un souffle, puis des étincelles. Le lecteur n'a pas le loisir d'imaginer quoi que ce soit entre les deux ; c'est un seul événement qui se découvre en deux couches.
Et c'est pour cela que le fāʾ a été choisi et non le wāw. Le wāw coordonne sans ordre dans le temps. Le fāʾ dit : puis, à l'instant. La course se poursuit, et au plus épais de la course une lumière sort de la pierre. Les chevaux ne s'arrêtent pas pour faire jaillir le feu ; ils courent, et ils le font jaillir par l'acte même de courir. L'acte engendre la lumière.
La racine w-r-y tourne autour de la sortie hors d'un voile. Wārā, c'est « il a couvert », et al-mawāriya, ce qui couvre. Et la merveille est que de la même racine soit venu awrā, « il a fait sortir ce qui était couvert » : le feu dormait dans la pierre, et le choc l'a découvert. Le mot lui-même porte ensemble le voile et le dévoilement ; il nomme donc ce qui fait passer le caché dans l'apparition.
Et les sabots, dans la course rapide, font cela au gravier : ils découvrent ce qui y dormait. Le feu dans la pierre est possible, mais il n'apparaît que sous un frottement violent. Et c'est là que se tient le signe : l'humain aussi porte en lui ce qui dort et n'apparaît que sous la charge et sous la course. Qui n'a pas couru n'a pas été découvert. Les chevaux courent sur un ordre, et découvrent le feu à chaque foulée. L'humain, lui, court loin du rappel, et découvre sa perte à chaque heure.
Le qadḥ est en arabe un coup qui tire le feu du bois à briquet, ou l'étincelle de la pierre. De là vient al-miqdaḥ, l'outil même avec lequel on frappe. Le verset a choisi ce nom d'action très exactement : qadḥan, posé comme état de l'acte de faire sortir. C'est-à-dire : celles qui font sortir le feu par voie de choc, et non par une autre voie. Le feu, ici, ne vient pas d'un bois frotté contre un bois, ni d'un silex heurté par l'acier. C'est un feu né d'un sabot qui frappe la pierre sous le poids d'un corps lancé. Le choc, ici, est l'acte de courir, et non un acte délibéré à part.
Et le lecteur contemple la scène. Une nuit à sa fin, des chevaux qui s'apprêtent pour l'assaut, la pierre sous les sabots, des étincelles qui volent dans l'obscurité tardive. L'image est belle, oui, mais elle fait peur aussi. La course découvre ce qui dort. Et chaque chose, dans l'humain, a son feu tapi sous sa surface, qui attend un frottement pour paraître. Quel frottement fera paraître le tien ? La sourate pose la question par une image, et non par une phrase.
Le fāʾ de « puis celles qui font jaillir le feu » est une particule de succession sans intervalle : la course se poursuit et l'image passe d'un son à une lumière. La racine w-r-y réunit deux contraires dans un seul mot : wārā, « il a couvert », et awrā, « il a tiré le feu de ce qui le couvrait ». Les chevaux découvrent de leurs sabots ce qui dormait dans la pierre, et le qadḥ, de q-d-ḥ, est ce coup aigu d'où part l'étincelle. Les chevaux ne s'arrêtent pas pour faire jaillir le feu ; leur course est le coup même. L'image prépare le secret de la sourate : en toute chose il y a un feu qui dort, et il ne sort que sous un frottement violent. L'humain, dans les versets à venir, sera décrit comme celui qui court et qui est intense dans l'amour du bien, mais ce qui sera découvert en lui sous la course du temps n'est pas une étincelle : ﴿إِنَّ الْإِنسَانَ لِرَبِّهِ لَكَنُودٌ﴾. Les sabots font jaillir la lumière, et le compte fait jaillir la vérité.