﴾ Then those that raid at dawn. ﴿
The root gh-w-r turns on entering into a depth. From it come al-ghār, the cave in a mountain, al-ghawr, the bottom of a valley, and ghāra al-māʾ, the water that has gone away into the earth. All of them are one image: a motion that descends into the inside after having been on the outside. And aghāra is to fall upon a thing by entering into its depth, to force what was not opened to it.
And the horses that make the ighāra are those that enter the ranks of a people without being expected. This is not a raid from a visible distance, but a breaking-in that descends into the heart of a people as water descends into the earth. And the noun here is laid down with precision. Not "those that attack," a word from another root that says the visible advance, but al-mughīrāt, those that pierce into the depth of the place.
The root ṣ-b-ḥ says at its origin the appearance of light out of darkness. And the ṣubḥ is the instant in which the one who looks separates the white thread from the black thread. What was hidden is disclosed. What was a shadow becomes a figure. This is the hour of the raid, not by chance, but because the raid is itself an act of disclosure. The horses come with the light, and the sleeper is uncovered twice: once by the daylight, and once by the enemy that descends upon him.
And in that lies a second picture of what will be said about the human being. The human being lives in the night of heedlessness. Then a dawn comes in which what was covered is uncovered. Death is such a dawn. The Day of Standing is the greater one. Every time that comes uncovers what was veiled. And the one that falls upon a people at the dawn of this life is the picture in miniature of the one that falls upon them at the dawn of the last. A dawn, then an enemy, then a reckoning.
The first three verses draw a scene that follows itself through time. The ḍabḥ is the sound of the night in the thick of the march. The qadḥ is the spark that lights the darkness. The ṣubḥ is the instant of arrival. The horses run all night in order to arrive at the instant that cuts. The whole night is a readying, and the dawn is a disclosure.
And the reader looks at his own life. His whole lifetime is a march, and at its end there is a dawn. What is being prepared for him in it? What will be uncovered of him? The Surah does not lay the question down to his face, but it builds the picture in which the reader lays it down to himself. And every word of the first five verses is uttered so that you find yourself in it, not on the side of the one who is safe, but on the side of the latecomer asleep in the dawn of the raid.
The second fāʾ carries the running on without a break. The root gh-w-r bears the image of descent into a depth: the cave is a hollow, the ghawr of a valley is its floor, and water sinks into the earth when it enters it. Aghāra, then, is the breaking-in that descends into the core of what was not awaited. As for ṣubḥan, from ṣ-b-ḥ, it is exactly the time of disclosure: the instant in which light parts from darkness along a hard edge. The raid is no arbitrary attack; its hour and its root both say that it is a disclosure descending into a depth. The horses run the whole night in order to arrive with the first light, and the sleeper is uncovered twice. And the picture prepares what will be uncovered in the human being on the day of his greatest dawn: a night of heedlessness, then ﴿يَوْمَ تُبْلَى السَّرَائِرُ﴾, where the disclosure sinks into the deepest of what was veiled in the chests.
﴾ Puis celles qui surgissent à l'aube. ﴿
La racine gh-w-r tourne autour de l'entrée dans la profondeur. D'elle viennent al-ghār, la grotte dans la montagne, al-ghawr, le fond de la vallée, et ghāra al-māʾ, l'eau qui s'en est allée dans la terre. Toutes sont une seule image : un mouvement qui descend dans le dedans après avoir été au-dehors. Et aghāra : fondre sur une chose en entrant dans sa profondeur, forcer ce qui ne lui était pas ouvert.
Et les chevaux qui font l'ighāra sont ceux qui entrent dans le rang d'un peuple sans que celui-ci les attende. Ce n'est pas un assaut mené d'une distance visible, c'est une irruption qui descend au cœur du peuple comme l'eau descend dans la terre. Et le nom, ici, est posé avec exactitude. Non pas « celles qui attaquent », mot d'une autre racine qui dit l'avancée visible, mais al-mughīrāt, celles qui pénètrent dans la profondeur du lieu.
La racine ṣ-b-ḥ dit à l'origine l'apparition de la lumière hors de l'obscurité. Et le ṣubḥ est l'instant où celui qui regarde sépare le fil blanc du fil noir. Ce qui était caché se découvre. Ce qui était une ombre devient une silhouette. Voilà l'heure de l'irruption, non par hasard, mais parce que l'irruption est elle-même un acte de dévoilement. Les chevaux viennent avec la lumière, et le dormeur se trouve découvert deux fois : une fois par le jour, une fois par l'assaillant qui descend sur lui.
Et il y a là une seconde image de ce qui sera dit de l'être humain. L'être humain vit dans la nuit de l'inattention. Puis vient une aube où se découvre ce qui était recouvert. La mort est une telle aube ; le Jour de la Comparution en est la plus grande. Tout temps qui vient découvre ce qui était voilé. Et celle qui fond sur un peuple à l'aube de cette vie est l'image en petit de celle qui fond sur lui à l'aube de la vie dernière. Une aube, puis un assaillant, puis des comptes.
Les trois premiers versets dessinent une scène qui se suit dans le temps. Le ḍabḥ est le bruit de la nuit au plein de la marche. Le qadḥ est l'étincelle qui éclaire l'obscurité. Le ṣubḥ est l'instant de l'arrivée. Les chevaux courent toute la nuit pour arriver à l'instant qui tranche. La nuit entière est un apprêt, et l'aube est un dévoilement.
Et le lecteur se regarde vivre. Sa vie entière est une marche, et à son terme il y a une aube. Que lui sera-t-il compté ce jour-là ? Qu'est-ce qui sera découvert de lui ? La sourate ne pose pas la question en face, mais elle construit l'image dans laquelle le lecteur se la pose à lui-même. Et chaque mot des cinq premiers versets est prononcé de telle sorte que tu t'y trouves, non du côté de celui qui est sauf, mais du côté de celui qui est en retard, endormi dans l'aube de l'assaut.
Le deuxième fāʾ poursuit la course sans rupture. La racine gh-w-r porte l'image de la descente dans la profondeur : la grotte est un creux, le ghawr d'une vallée en est le fond, et l'eau s'enfonce dans la terre quand elle y entre. Aghāra est donc l'irruption qui descend au cœur de ce qui n'était pas attendu. Quant à ṣubḥan, de ṣ-b-ḥ, c'est exactement le temps du dévoilement : l'instant où la lumière se sépare de l'obscurité par une arête dure. L'irruption n'est pas une attaque quelconque ; son heure et sa racine disent toutes deux qu'elle est un dévoilement qui descend en profondeur. Les chevaux courent toute la nuit pour arriver avec la première lueur, et le dormeur se trouve découvert deux fois. Et l'image prépare ce qui sera découvert dans l'être humain au jour de sa plus grande aube : une nuit d'inattention, puis ﴿يَوْمَ تُبْلَى السَّرَائِرُ﴾, où le dévoilement s'enfonce dans le plus profond de ce qui était voilé dans les poitrines.