Commentaire

La sourate s'ouvre sur des chevaux déjà en mouvement. Ni soleil, ni figue, ni calame. La particule de serment wa, puis immédiatement un participe au féminin pluriel, al-ʿādiyāt, « celles qui courent, les coursières ». Le lecteur entend la course avant que le sens ne se pose : le nom est l'acte, l'acte est son, le son est souffle.

La racine choisie est ʿ-d-w, racine de « courir, outrepasser ». C'est la même racine qui donne ʿaduww, « ennemi », celui qui outrepasse votre limite, et taʿaddī, « transgression ». Un cheval qui court, dans cet arabe, est par le même mot une chose qui franchit. Le mouvement comme acte de traverser.

Et le second mot, ḍabḥan, nomme le halètement lourd du cheval lancé à pleine charge. Ce n'est pas le hennissement, ce n'est pas l'ébrouement ; c'est ce souffle rauque, sourd, tiré de la poitrine d'un animal sous effort. Le ḥā final du mot fait ce que le mot dit : un son tiré du fond de la gorge, presque un soupir haletant. La langue imite ce qu'elle décrit. Lue à voix haute, la phrase halète.

Pourquoi ouvrir une sourate en jurant par des chevaux haletants ? Parce que les versets à venir diront que l'être humain est kanūd, ingrat, refusant de reconnaître Celui qui l'a élevé. Or le cheval, lui, reconnaît son cavalier. Il mange de sa main, il court sous lui dans la poussière, il se couche à son ordre. L'argument de la sourate est déjà posé dans le serment : regarde l'animal sous toi, et vois ce que tu ne fais pas.

Cinq serments en cinq versets, chacun plus serré que le précédent, chacun une image de la même charge : haleter, faire jaillir des étincelles, attaquer à l'aube, soulever la poussière, plonger dans la mêlée. Le témoin est convoqué en mouvement, et le verdict tombera sur une créature qui se croit immobile.

Deux Lectures

Les deux lectures ne s'opposent pas. La première garde l'honneur fait au cheval de guerre ; la seconde lie le témoin au verdict à venir. Ce livre choisit l'écoute supplémentaire.

🔬 Réflexion

La loi du serment par la création : un témoin qui démasque le témoigné

Les serments coraniques sur l'animal et le cosmos ne sont pas de purs honneurs ; ce sont des instruments d'argument. La règle : ce sur quoi l'on jure fait ce que ce contre quoi l'on jure ne fait pas. Voyez : at-Tīn jure par la figue, l'olive, le Sinaï et la cité sûre — quatre lieux qui tiennent parole avec la parole de Dieu — puis confond l'humain qui chute de « la plus belle stature » au « plus bas des bas ». Ash-Shams jure par sept réalités cosmiques, chacune en sa course propre, puis confond l'âme qui s'est ensevelie.

Al-ʿĀdiyāt est de la même forme. Le cheval connaît son cavalier et halète sous lui jusqu'à la mort. Puis arrive le sixième verset : « en vérité, l'humain envers son Seigneur est ingrat ». L'humain ne connaît pas son Seigneur. Le serment a monté la confrontation. La bête est le témoin ; l'humain est le témoigné-contre.

La racine ʿ-d-w : courir et inimitié en un seul mot

Qu'al-ʿādiyāt vienne de la racine même qui produit ʿaduww (« ennemi ») et taʿaddī (« transgression ») est un paradoxe voulu. Courir, en arabe, c'est franchir une limite. Le cheval de guerre court en franchissant la ligne de l'ennemi ; l'ennemi lui-même a franchi votre ligne en premier. Course et inimitié sont l'un et l'autre un aller-au-delà-d'une-limite.

Cette racine ouvre sur une loi plus large : dans le Coran, toute action est un « mouvement qui franchit ». La prière, c'est sortir de l'oubli vers le rappel ; le jeûne, c'est sortir du règne du ventre vers le règne de l'âme ; l'aumône, c'est la richesse qui sort d'une main vers une main. Chaque acte est en un sens un ʿadw : un pas-au-delà de ce qui était au repos. Le cheval te rappelle que le mouvement est la nature du vivant, et l'immobilité est la nature du mort.

« L'humain envers son Seigneur est kanūd » : la créature nommée qui ne nomme pas Celui qui l'a nommée

L'axe de la sourate est le kunūd, le refus de reconnaître le bienfait. Le kanūd en arabe est, précisément, celui qui compte les malheurs et oublie les dons. Le cheval court haletant sous la main qui l'a nourri ; l'humain court haletant après les biens et oublie la main qui les lui a donnés.

Ce kunūd rejoint ce que dit le Coran dans Ibrāhīm : « et si vous comptiez les bienfaits de Dieu, vous ne sauriez les dénombrer » (14:34). Les bienfaits se comptent ; l'humain ne compte pas. Et dans Quraysh : « qui les a nourris contre la faim et leur a donné la sécurité contre la peur » (106:4) — la nourriture et la sécurité sont deux conditions qui appellent l'adoration. Les chevaux d'al-ʿĀdiyāt font ce que les hommes de Quraysh, dans la sourate suivante, ne font pas : ils servent celui qui les a nourris. Le serment par le cheval démasque les fils d'Adam.

Commentaire

Le fā' (« puis ») est en arabe la particule de succession immédiate, sans intervalle. Sans pause, les mêmes chevaux passent du son à la lumière : le souffle haletant du verset un devient, au verset deux, des étincelles arrachées à la pierre. La caméra n'a pas coupé ; elle a seulement glissé, de la poitrine au sabot.

Al-mūriyāt est un participe actif au féminin pluriel du verbe awrā, « faire sortir le feu ». Il vient de la racine w-r-y, qui porte, fait remarquable, à la fois le sens de cacher (comme dans wārā, « il cacha, il recouvrit ») et de faire sortir le caché. Le feu dormait dans la pierre. Le sabot, en la frappant, expose ce qui y était déjà. Le verbe nomme un seul geste : la révélation de ce qui était voilé.

Et le second mot, qadḥan, nomme ce coup même : la frappe qui produit l'étincelle, comme on frappe le silex contre l'acier, ou comme un sabot dur rakélé sur la pierre dans la pleine course. Les Arabes connaissaient l'image ; les chevaux de guerre lancés à la fin de la nuit laissaient derrière eux une traînée de petits feux, des étincelles montant de sous eux comme des étoiles filantes. Le verset fait de l'étincelle une propriété de la course, non d'une intention séparée. Les chevaux ne s'arrêtent pas pour frapper le feu ; leur course est la frappe.

Et là, en silence, une image est déposée pour les versets à venir. Il y a du feu dans la pierre ; il y a aussi, dans l'être humain, quelque chose de caché qu'une certaine pression seule fait sortir. Le cheval, à qui l'on donne la course, révèle le feu. L'humain, à qui l'on donne les années, révèle, quoi ? Le verset six le dira. La sourate a déjà préparé l'œil à attendre une révélation sous charge.

Une sourate qui s'ouvre par le souffle puis par le feu prépare un verdict qui ne sera pas abstrait. Ce sera un jugement de ce qui est dans la poitrine, tiré au-dehors par la course du temps. Les chevaux, dans leur course, sont le modèle de l'humain dans la sienne.

Deux Lectures

Les deux lectures ne s'opposent pas. La première garde la scène de bataille ; la seconde entend l'image comme figure de ce que le temps tire de l'humain. Ce livre choisit l'écoute supplémentaire.

Commentaire

Le troisième fā'. Les chevaux continuent, et la caméra s'ouvre sur le temps. Souffle dans la nuit, étincelle dans le noir, puis un assaut qui tombe à la première lueur. Les montures ont couru toute la nuit pour arriver à l'instant précis où la lumière bascule.

Al-mughīrāt est un participe actif au féminin pluriel d'aghāra, « faire une razzia, pénétrer dans la profondeur d'une chose ». La racine gh-w-r est celle de ghawr (le creux d'une vallée), ghār (la grotte qui s'enfonce dans la montagne), et ghāra al-mā' (l'eau qui s'enfonce dans la terre). Toutes ces images partagent un seul mouvement : aller au-dedans, descendre dans une profondeur. Une razzia n'est donc pas une attaque frontale à découvert ; c'est une pénétration dans un lieu qui ne s'attendait pas à être entré.

Et l'heure choisie est ṣubḥ, l'aube. Pourquoi cette heure ? Parce que l'aube est l'heure où ce qui était caché devient visible. Ṣ-b-ḥ, dans sa racine, nomme le moment où l'œil peut distinguer le fil blanc du fil noir, le moment de la révélation. Une razzia qui arrive à l'aube redouble sa violence : le dormeur est exposé par la lumière, puis exposé encore par les cavaliers qui surgissent à travers elle. Attaquer à l'aube, c'est faire de l'heure du dévoilement même une arme.

C'est plus qu'une scène de bataille. C'est une figure silencieuse de ce qui vient pour l'être humain. Nous vivons dans la nuit de l'oubli ; une aube arrive où ce qui était couvert est découvert. La mort est une telle aube ; le Jour de la Comparution en est la grande. La razzia à la première lueur, au bord d'un village du désert, est le petit portrait d'un grand dévoilement. Aube, puis ennemi, puis comptes.

Trois versets, trois plans de la même charge : son nocturne, étincelle nocturne, arrivée à l'aube. La sourate construit sa scène comme un peintre dépose la couleur, couche après couche, avant le verdict qui peint l'humain comme le dormeur de cette scène, non comme le cavalier.

Deux Lectures

Les deux lectures ne s'opposent pas. La première garde la scène ; la seconde dégage la figure de la grande aube. Ce livre choisit l'écoute supplémentaire.